Les mots sont partis.
Les mots se sont enfuis. Les mots m'ont été arrachés. Arrachés à coeur et à cris, arrachés à peur et à vie.
Les mots ont séchés. Ils se sont agglutinés quelque part, à quelque extrémité. Les mots ont été mis au rebus, jetés sur le tas des indésirés. Les mots me manquent, et tout me manque, l'envie, le sang, l'encre, et puis la vie.
©RéLouE, novembre 2011
Les mots soudain
Sont tombés au ravin
Dans le trou du souci
Dans l’abîme qu’est la vie
De l’espoir venus en aide
Les mots cassent et cèdent
Comme un pont avalé
Dans les eaux déchaînées
Etranglés dans un creux
Etroit comme un nœud
Les mots sont assassinés
Dans cette gorge, étouffés
Les mots sont meurtris
Dégradés et salis
Des éclats, des brisures
Du silence la rature
Les mots soudain
Se trouvent vains
© aout 2010, RéLouE
défi n°30 de Abeille50 pour la communauté "Ruche des beaux mots" : MA PLUME, MON ECRITOIRE.
(http://abeilles50.over-blog.com/article-defi-n-30-de-la-ruche-51099936.html)
Je contemple ma plume
Sa vague et son écume
De ses traits le ressac
De ses points les grandes flaques
Elle caresse de sa douceur
Toutes les fibres de mon cœur
Tandis que sa pointe biseautée
Lacère et griffe le papier
On croirait que ma main l’emprisonne
Que mes pensées l’empoisonnent
Mais c’est moi qui suis en sa serre
Moi la captive de ses vers
Ma plume trace quelques tâches
Qu’au fond de moi elle arrache
Elle y vole mes pauvres secrets
Dont elle fait un dessin, un ballet
Le jour la plume est silencieuse
Ce sont mille lésions qu’elle creuse
La nuit ma plume est à flot
La voilà qui navigue sur les mots
Après la plume s’épanche le bleu
Un hématome, une marque, un coup de feu
Son incision sur une page
Comme une cicatrice sur mon image
Ma plume ondule en mouvement
Ma plume respire lentement
Elle fait des lettres un chemin
Elle fait de moi-même son festin
Je contemple l’encre profonde qui glisse
Les toiles et les textes qu’elle tisse
De son flux le sanglot
De mon âme les mots
Je contemple le ramage
De mes rêves le nuage
Qui assombrit d’un peu d’eau colorée
L’aQuaRelle de mes mOts succombés.
Les mots se cherchent au fond de moi. Ils se touchent, s’accrochent, se heurtent. Les mots veulent s’épingler à des lignes, rêvent de s’y
attacher, s’imaginent s’y fixer. Les mots sont suspendus à ma vie, ma vie cet instant, cet instant qui ne cesse jamais de s’enfuir, fugace, fulgurant, lancinant. Ma vie, cette fugitive, sème des
mots comme des notes de musique, rythme leur chaos en un flot discordant, désaccordé, discontinu. Rien ne chante comme ma vie, cette cantatrice, cette diva, non, rien ne chante plus faux mais
plus vrai, rien ne chante comme ma vie, cet opéra, cette comédie, ni cri que l’on déchire, ni proclamation que l’on scande, ni hymne que l’on glorifie, ni mélodie que l’on fredonne, ni psaume que l’on murmure. Rien n’a de mots comme ma vie, cette phrase, ce paraphe, cette griffe. Les mots décident de
s’immobiliser sur les courbes de ma vie, de s’établir dans ses tourbillons, de s’écrire dans ses traits.
Comme mille étoiles dans le ciel noir, les mots font briller ma vie.
© mars 2010, Réloue
Des mots. Des mots qui se combinent, se déplacent, s’entortillent. Un mot d’oublié, et toute la phrase s’en trouve changée. La grammaire qu’on enfle ou qu’on ignore, et tout le contexte s’en trouve détourné, remanié, retouché. Un nouveau décor est planté.
Des mots qui s’emboutissent, des mots qui se heurtent, qui se percutent, et puis qui se fondent… Des mots agressifs, des mots d’amour, des mots qui n’existent pas, des mots de colère, des mots d’indifférence, des mots simples, des mots cinématographiques, des mots savants, des mots évocateurs, des mots menteurs, des mots doux, des mots clichés, des mots souvenirs, des mots de liaisons, des mots blessants, des mots inutiles, des mots de tous les jours, des mots de trop… Il y a tellement de mots, qui veulent dire tellement de choses, sans jamais vraiment y parvenir… Tellement de mots… Et pourtant il n’y a pas de mots de cœur. Le langage du cœur n’est pas le langage des mots. Tellement de mots, et pourtant, je ne trouve pas les mots. Ces mots qui sont si gracieux dans les livres et si monstrueux dans nos paroles… Dans nos proses comme dans nos poésies, ils perdent la puissance et la beauté qu’ils avaient dans nos pensées. Ils ne sont que des mots. Que des mots, qui peuvent tout détruire et tout faire chavirer, des mots puissants dans nos promesses, mais des mots tellement frêles dans la sincérité…
Ce ne sont que des mots. Des mots dont on ne peut pas se passer. Exister sans mots serait vivre sans eau.
Les mots. On ne se lasse pas toute la journée de jouer avec, de les assembler, de les opposer, de les penser. On leur donne une existence, une consonance, un ton et donc un sens.
Mais ne dénaturent-ils pas eux-même ce que l'on pense ?
© 2004 Réloue
J’avais posé le crayon sur ma table de chevet,
tout à côté de moi. Comme si sa proximité était promesse. N’importe quoi. J’avais déjà commis l’imprudence d’oubli. Je croyais me sentir en besoin de prendre plume, de prendre mots. C’était sans
compter la douloureuse sécheresse d’esprit installée pendant la période d’absence de plume, d’absence de mots. Plus de plume, plus de mots, plus de cœur. Et mon cœur, c’est ma vie. J’ai séché mon
cœur, j’ai asséché ma vie, je me suis affaiblie à l’absence de plume, à l’absence de mots. Rien n’est plus douloureux que de mettre fin à cette période d’absence. Prendre plume, c’est prendre
mot, c’est prendre cœur, c’est prendre vie. Rien n’est plus douloureux que de naître. Et rien n’est plus merveilleux. Alors cette plume, je la tiens, je la serre, aussi profonde soit la blessure
qu’elle m’inflige. Mes doigts autour de ma souple plume, mon cœur se fait vie, ma vie se fait Eveil. Ce soir, je ne trouverai pas le sommeil, cette nuit, je chercherai les larmes, demain, je
lutterai la tristesse, mais Plume je te serre. Je suis née, et je me bats désormais. Madame Plume m’a offert la vie. Je les défendrai toutes deux, la Plume et la Vie, dussent-elles me coûter le
sommeil, je n’en aurais que mieux les rêves, dussent-elles me coûter le bonheur, je n’en aurais que mieux le goût. Ma vie est cette plume, ma vie est dans ces mots, mon cœur est ce papier, mon
bonheur est cette encre douce et douleur qui glisse. Ma vie est de plumes. Ma vie est d'écrire.
© 2009 Réloue
Le réconfort des Mots. J’avais terriblement besoin du réconfort des mots. Quand la peine devenait insoutenable, rien d’autre que la recherche des mots ne pouvait m’apaiser. Sans quoi folie,
folie, monstrueuse folie en mon cœur. Quand les mots s’étalaient sur le papier, je les trouvais sales, gluants, affreux, comme des tâches désordonnées. Ces tâches me dégoûtaient et me décevaient,
je finissais par les haïr, mais je recommençais toujours le douloureux processus, car ces affreux mots avaient l’avantage de me laisser vide. Mes maux en mots, du cœur au papier, de la souffrance
vers le soulagement. Comme si ma douleur n’était plus mienne, comme si je l’avais glissé sur cette feuille blanche. Je me salissais à transformer mes maux si nobles en mots tâchés, je me
salissais à l’encre, je me salissais à la faiblesse, je me salissais à la désolation, mais qu’importe… cela seulement était supportable. Des tâches d’encre dans un océan de pensées. Ecrire.
Ecrire était devenu ma raison de survivre. Ecrire, écrire, écrire. Ecrire était devenu mon secours, mon obsession pour ne pas mourir de souffrance, pour laisser les tourments de mon esprit et la
démence de mes sentiments entre deux grains de papier. Deux grains de papier. Ainsi, ma vie se réduisait à deux grains de papier, tâchés de quelques maux.
Ecrire, écrire, écrire.
Ecrire pour combler le silence. Ce silence dans cet espace, ce silence dans ces vies, ce silence. Ce silence qui irradie, qui inonde, qui dévaste…
Ecrire pour hurler, écrire, écrire, écrire. Des mots. Des mots comme des cris.
C’est de l’encre, des gouttes d’encre sur cette joue de papier, froissée, déchirée, raturée… De l’encre en gouttes, de l’encre en larme, de l’encre dans les veines…
Ecrire, écrire, écrire, déchirer le silence, se débattre de mots. Des mots, encore des mots, toujours plus de mots, pour envahir cet espace, cet espace qu’étouffe le silence.
Ecrire à s’en crever le cœur, écrire à s’en écorcher la peau, écrire à s’en noircir l’esprit. Noircir de mots, de mots, de mots, pour écrire, écrire, écrire, et tais-toi silence ! tais-toi ! Place aux mots, les mots d’encre, les mots de sang, les mots hurleurs.
Ecrire à s’en crever le cœur, écrire à s’en crever les yeux, écrire à s’en crever le silence. Ecrire, écrire, écrire, écrire des mots, encore des mots, toujours plus de mots. Ecrire pour
résister. Et vivre.
© 2009 Réloue
Quelques mots couleurs d'aquarelle, quelques mots de mon coeur pastel... Ici c'est l'ode à la Plume, ici c'est écrire pour exister, ici c'est la Plume de Vivre.
Avec l'anonymat de la Toile pour seule protection, voici quelques brides d'introspection, de quoi débrouiller un peu le fil de ma vie... Ici je dépose un peu de sa noirceur pour n'en garder d'autre part que le bonheur.
C'est un peu lourd et vide, un peu mièvre et indigeste, mais c'est que mon esprit alambiqué me guide et mon coeur tourmenté fait le reste.
Ecrire comme c'est prétentieux, mais mon Dieu! Pardonnez moi, car écrire c'est ma vie.
© Réloue
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