Si j'ai (presque) les mots pour le dire, c'est parce que je les vis. Je les vis bien plus que je ne les écrits. Les mots me bouleversent. Parce que la vie souvent, me renverse. Hypersensible, peut être, sans doute, je décuple les émotions naturellement, les sensations, les ressentis, cela est si fort en moi qu'il devient évident d'en faire la transcription écrite. Les instants, souvent très brefs, à peine quelques secondes, se figent en moi, s'incrustent au fond de moi, et les instants deviennent des mots en passant de mon coeur à ma tête. Mais les deux restent en mémoire, les mots et l'émotion.

Toujours cette question des mots revient en moi. Je n'exagère pas si je dis y penser chaque jour. Cela me rend folle. Je cherche les mots, je cherche ce besoin, cet instinct. Je ne sais pas d'où ils viennent et pourquoi ils résonnent particulièrement en moi, je me demande si d'autres pensent à ma façon, en formant des phrases en lieu des pensées.

Ecrire est une douleur folle, un déchirement, un accouchement difficile et terrible, effrayant et nécessaire, et la délivrance est un tel soulagement, à la fois fierté et humiliation, si mêlées que j'ose à peine présenter quelques uns de ces mots nouveaux nés sur un blog, pourtant si anonyme.

Rien n'est plus fort en moi qu'écrire. C'est d'une telle puissance que je peux à peine le supporter. Comment l'expliquer? Je cherche encore et toujours, j'explore ma relation aux mots, passionnée et conflictuelle. J'écris ici même régulièrement sur le fait d'écrire... tordu! Mais j'aimerais tant me libérer de cet appel, de l'encre sur mes doigts, de l'encre dans mes larmes, de l'encre dans mes veines. Mais je ne peux pas, écrire ne fait qu'appeler les mots, et les mots n'arrivent pas à décrire ce que c'est qu'écrire.

Pourtant dans la vie courante, vois tu, je ne suis pas communicante, j'ai du mal à trouver les mots. Même les mots de tous les jours. Même les mots comme bonjour. Je ne finis pas mes phrases, je laisse en suspens mes idées, je perds mes mots en chemin... quand je pense les mots sont absents, mais quand je sens ils s'imposent. Je crois que la vie s'est trompée, elle a confondu les boîtes de rangement : elle a rangé les mots dans la boîte du coeur au lieu de les ranger dans la boîte cranienne comme il faut.

Un jour je te raconterai ce que sont les mots des autres pour moi. Les mots des livres sont aussi compliqués à vivre pour moi que mes propres mots. D'autant plus qu'ils ont une vie propre, une vie matérielle sur des pages, rangées dans une couverture... Les mots des livres ont un corps.

Mais c'est une autre histoire. Alors si tu savais quel étonnement pour moi, à chaque fois, de constater qu'une poignée de personnes, par le biais de ce blog, comprennent que

je n'ai pas écrit que des mots.

Merci à toi db.

Je te souhaite une excellente année à mon tour, avec toujours plus d'inspiration et de poésie...

A bientôt,